ЖИТЕЙСКАЯ ПОВЕСТЬ




Избыток сил не от вина —
От праздника души.
Я шел на службу, и одна
Мне крикнула: “Пиши!”
Я обнял мать, отца обнял,
С друзьями покурил
И зашагал на свой вокзал,
Такой счастливый был.
Такой огромный материк
Стелился от крыльца,
И я забыл горячий крик,
Черты ее лица.
Но поняла меня страна,
И Бог меня простил.
Да заприметил сатана
И бесов напустил.
Был первый в чине старшины,
Второй — алкаш-старлей.
Один — под каблуком жены,
Другой — овчарки злей:
“А ну ко мне! — и я лечу, —
Романтик, вашу мать! —
Дохнул портвейном:
“Растопчу!” —
И ну (вдвоем) топтать.
Терпел я. Мускул ни один
Не дрогнул на лице.
Сжимал три года карабин,
Чтоб дать салют в конце.
Прощайте все. Имею честь,
Старлей и старшина.
Я понял: в мире зла не счесть,
А Родина одна!
И снова шел вперед, вперед,
Былому не бывать...
Лет десять минуло. И вот:
—  Ты счастлив?
—  Как сказать...
Она возникла — хороша! —
На будничном пути.
—  А ты? — заинела душа.
—  А я... Спешу... Прости...
Был день как день,
Но черт возьми,
Хоть жизнь напополам!
Малышка годиков семи
Звала: “Скорее, мам...”
Ей было в мире, как во сне,
Предпразднично светло.
Но оттого не легче мне.
И легче оттого.

                      1983