* * *  




Промокший, зеленый от злости,
Нахохлился день у ворот.
Измаялись в отпуске гости -
На родине дождик идет.

И нет ни желанья, ни воли
У солнышка высушить грязь.
Комбайны остыли на поле,
Издергана местная власть.

И лязгает попусту трактор,
И падает резко удой.
Но нет оправдания фактам,
Что в пору хоть в голос завой.

А небо вконец затянуло,
И туча за тучею прет.
И лишь на обветренных скулах
Слыхать, как щетина растет.

—  Когда это кончится, боже?
—  Да что это в небе стряслось!
И я дождевик, будто кожу,
Содрал и повесил на гвоздь.

                                        1977