Сергей Комаров
Медленнее

книга стихов


* * *

Он умер.
Ты не писала ему,
писала, рвала, не писала.
Вышли пустые конверты —
он умер.
Так просто,
будто знал, как это будет,
будто он умирал, а другие не знали об этом.
В форточку клали подушку —
он хотел умереть на холодной.
Он очень плакал ночами —
а мы и не знали, что плакал он в жизни.
В собраниях сочинений читал только письма —
чем проще письмо, тем больше восторга оно вызывало.
Размахивая сухими плечами и кулачками длинных рук,
он радовался, а все молчали.
Теперь и он молчит.
Точно сами собой вдруг друзья умирают,
кто-то им помогает, и я помогаю,
и мне помогают.
Приходите мне помогать.