Сергей Комаров
Медленнее

книга стихов


* * *

Сигарету держал не себе,
а на случай, и выдался случай:
говори, я ведь парень везучий,
ты же знаешь, фартовый, не сучий,
лёгкий в стенку и на ходьбе.
Значит, завтра. Простимся, простынка,
здесь дотрут твой казённый уют
и под новые кости дадут
ту же метку — цифирчатый спрут,
спеленаешь вновь мамкою сынка.
Неславянской рябой худобой,
полустёртым совеющим взглядом
боком лёг, задремать было надо.
А на завтра пришла не услада —
день пришёл не фартовый, чужой.
И опять целит в глаз мамка-метка —
камнем бьёт о прибрежный песок,
всё болит, и чернеет сосок,
и молчит недвижимо кусок,
чуть прикрыт простынёю, портрет как…