Сергей Комаров
Медленнее

книга стихов


* * *

Твоё родимое пятно,
что песнь степи, родимо,
протянутое как окно —
вкруг ветерки носимы.
А водишь по нему, оно
землисто, как дорога,
как солнцебелое кино,
где чёрного немного.

Оно ложится на меня
и жмётся, притираясь.
А если вскачь — что взять с коня!:
до края прёт да в край из
последних лучших конских сил,
и, сбросив в ночь всю упряжь,
на дно планеты, как настил,
завалится под утро,
и станет пятнышком её,
копейкой дна колодца,
копьём, летящим сквозь копьё,
пятном, упавшим с солнца.

Родимое, родись, роди,
веди, влеки, не жмурясь.
Как конь, губою из реки
тяну тебя — речкуюсь.
Напиться не могу, добрать
твоей родимой влаги,
как мать-сыру, степную мать,
тяну тебя в свой лагерь
и не оставлю никому —
до голыша без кожи
зубами выдеру, дорву —
до мяса и до дрожи.

Родимого не отдаю
и не делю, забудьте
сей путь к степному алтарю —
я вас порву на прутья.
Не оторвать, не прикупить
моей любви и ноши.
Губить — пригубь, пригубь — губи,
достань себя из ножен.
И не жалей и не желай
пощады и участья,
здесь на двоих последний рай —
и он же ад из счастья.