Владимир Нечволода
ИМЯ
Своим родителям с любовью посвящаю
Автор



Встреча на Севере

Балок смолил дремучую махру.
Таежный порт.
Три дня без самолета.
Бродила по тропинкам желтых струн
Гитарной грусти легкая дремота.
За окнами кружил метельный вихрь.
Внося в сердца седое ожиданье.
Встав у окна,
Знакомый с детства стих
Вдруг стал читать учитель-северянин.
Чуть окая,
                 рукою руку сжав,
Прядь белую рывком со лба сбивая,
Читал про увяданье тихих трав,
И про багрец, и золото дубрав…
Потом читал другое,
                                 вспоминая.
И кто-то повторял:
«Некрасов,
               Фет…»
А кто-то
               горько выдохнул при этом:
«Писали как!
Талантов нынче нет.
Есенин
          был последним из поэтов…»
Вскипел старик,
Тряся культей руки.
«Молчи! — сказал он
                        и вдруг понял: —
                                                Ладно!»
Обвел нас, как детей, веселым взглядом,
И вот ворвались всполохом стихи
С твардовской далью пройденных дорог
И августовским солнышком Ручьева…
Нам душу обожгло сильней тревог
Прозреньем обессмертенное слово.
Все слушали,
Хоть он и не просил.
Мне навсегда слова его запали:
«Поэты умирали на Руси,
Но никогда они
                        не вымирали!»