# Эхо

3. К. Тоболкин

* * *

Июль. Жара. Но дождь. Мне что-то грустно.
И в небе ни просвета, ни луча.
Потоки с неба непрестанно льются.
Я и писал, и пил, и так – молчал.
Молчанье – что, оно лишь размышленья.
А крик – кричать уже давно отвык.
Кричат весною раннею олени,
Когда дерутся. Ненавижу крик.
А вот душа кричит, она молчать устала...
Россия – рынок. Правят торгаши.
Им отдаются тысячи весталок.
Дыши, о Русь! О Родина! Дыши!
Дыши и думай. Это – лихолетье,
Как саранча, налетом. И оно
Однажды поутру сердитым ветром,
Как все на свете, будет снесено.
И снова в поле зацветет гречиха,
И в роще снова грянут соловьи,
И отыщу я – точно! – соловьиху,
И посвящу я ей стихи свои.