ВЛАДИМИР БЕЛОВ


ВЫСВЕЧИВАЯ СУДЬБЫ


* * *
Есть парадоксы гениальной жизни…
И, молча, скифы брошены на стол.
А лоб, как угли, обжигают мысли,
И больно душу прострелил глагол…

Свистят в ночах простреленные крыши,
И на Фонтанке мокро и темно.
А все друзья старинные в Париже
Пьют с незнакомками вино…

И он уходит, как пророк в шинели,
На выстрелы под дымные ветра.
А по России… песни и расстрелы!
И Бунин эмигрировал вчера…