С полей судьбы не собраны хлеба
Владимир Федорович Шугля
Владимир Шугя
С ПОЛЕЙ СУДЬБЫ НЕ СОБРАНЫ ХЛЕБА...
* * *
Жизнь уходит, словно дым,
Дни уносит в просинь.
Что имеем, не храним,
Словно листья в осень.
Все торопимся, спешим,
Будто в поле ветер,
Что имеем - не храним,
Лезем в жизни сети.
Как бессмертные, грешим
И себя дурачим,
Что имеем, не храним,
Потерявши плачем...