# Эхо

3. К. Тоболкин

* * *

Все думаю: “Ну что я вдруг споткнулся?”
Ходить привык. И падать не впервой.
Немало рядом проходимцев ушлых,
Я среди них ну словно сам не свой.
Да ведь и раньше их немало было.
Что мне они? И что им, скажем, я?
Зачем былого своего листаю
Забытые, пережитые дни.
Пережито. Переболит – растает.
Но ведь корежат душу мне они.
Она, как на огне, шкворчит и плавится.
А цвет все тот же, красный и густой.
Пусть новый цвет, пусть радужный появится,
И с радужною тоже суетой.
Но я не суечусь. Отсуетился.
Спокойно я хромаю в новый день.
Встал до зари. Прохладною умылся,
И в лес и в степь, подальше от людей.
Я знаю их: то плачут, то смеются,
А то деньгу неистово куют.
Иль моют кости разных революций,
Иль за спиною судят жизнь мою.
А что судить? Ведь я их не тревожу.
Пишу, что знаю. Как могу, пишу.
Себя не загружаю лишней ложью.
Я истине поистине служу.
Я знаю, что она мне не заплатит.
Давно сберкасса истины пуста.
Ну, может, о несбывшемся поплачет,
Перебирая общие места.
Все было. Это все давно известно.
Как говорят, быльем уж поросло.
Я в настоящем знаю свое место:
Вот там, за рощей, ждет меня село.
Я не спешу. Ничуть не паникую.
Еще не вечер. Малость поскрипим.
Без криков, просто так, по-человечьи,
Потом туда отправимся, за тын.