# Эхо

3. К. Тоболкин

* * *

Каждый день рождаются поэты.
Лучше, хуже – не моя печаль.
Я совсем иным застужен ветром,
Свой особый отыскал причал.
И плыву, хоть лодочка дырява,
И вода уж топит мой челнок.
“То ль ко дну, то ль к терниям,
То ль к славе,
Ты стремишься,
Шалый мой сынок?”
– Ой не знаю, мать, мои хоромы
Душат! Воля, волюшка зовет!
А душа, как шалая корова,
Хвост задрав, летит себе вперед.
Если чаща – грохнется рогами.
Яр? Она обрушится туда.
Матушка, молитвой помогай мне!
Обо мне, заблудшем, порыдай.
Но не громко. Я еще воспряну,
Лишь ладонь на щеку положи.
Вот теперь мне легче стало, мама.
Вот теперь иначе стану жить.
Ну а как иначе? Веселее...
И соразмерять свой твердый шаг.
Но соразмерять я не умею –
Меры ведь не ведает душа.
И опять я, словно одичавший
Или шибко раненый медведь,
Яростно разламываю чащу,
Чтобы в чаще этой умереть.
На пригорке лягу, у березок,
И вдохну чуть горькую полынь.
И закат мой будет тепл и розов,
Полушалок неба нежно-синь.