# Дефис

С. А. Комаров

1

> И вырвал грешный мой язык...

> А.С. Пушкин

Речь умирает, язык умирает –
Яркий, сочный, весёлый во рту,
Точно кто нас, речистых, карает,
Погружая в машин немоту.

Где же Слово, что было в начале,
Где его златоустая новь?
А ведь нам ежедневно являли
Небеса предзакатную кровь.

Повторится ли смуглый пустынник,
С губ песчинки сухие смахнув,
И уста, что ещё не остыли,
Звуком вещим и ясным вздохнут.

И экранные резвые чуда
Потрясёт мировой звукоряд,
Достучится до сердца – откуда
Бездны дышат, звезды говорят.

[июль 1996 г.]