# 499 Шамсутдинов Избранное Т. 3

Николай Меркамалович Шамсутдинов

## Николай Шамсутдинов


## Избранное

Том 3

## Параллельный мир

Поэма

## Аксакал

Степь.
Полуденный зной…
Ветхий дым над трубой,
Три, в голодной кошаре, овцы —
Ху-удо жил аксакал,
Так от жизни устал,
Что в петлю бы,
когда б не «гонцы»,
Взяв его в оборот…
Что ж за дошлый народ,
Ведь не злак, а пустое… сорняк…
Эта, в знойных полях,
Конопля…

«Конопля, —
Самый ушлый смеется, — верняк,
Коль решил богатеть…
Это как посмотреть —
Ишь, сорняк! Да ты в корень гляди:
Как поставишь стожок —
Сразу денег мешок,
Хоть отару, отец, заводи!».

Так — сиреною — пел…
И как в воду глядел.
Потому ли, еще до зари,
Рано встал аксакал
И к полудню сметал —
Акасакал-то! —
стожок конопли?

И нужда —
аксакал
Клясть судьбу перестал —
Позабыла дорогу к нему,
Ведь, как лучших друзей,
Есть чем встретить гостей
В обживаемом, новом дому.
Что сказать? Молодцы
Эти, значит, гонцы,
Только плохо — недолго гостят…
Раз! — и «на посошок»,
Погрузили стожок
И к другому по зною пылят,
И т. д.

Там, устал,
Ждет другой аксакал,
Снова деньги… застолье… вино…
Снова — «на посошок»!
А куда тот стожок,
Ему, в черном поту, все равно.

В нас самих, а — не вне,
Дурь ползет по стране.
Воплем в ломке исходит пацан,
Он размазан, пятно,
По грядущему… Но
Крепко, труженик, спит аксакал.

Изнуренна,
с утра «Наширявшись», сестра
Отрешенно шагнула в окно,
Содрогнувшись во мне…
Но, счастливый, во сне
Он все косит, и косит, и ко —
сит ее, коноплю…

Обмирая, в углу,
Мать обрушилась, бледная, в шок,
И «в душе волдыри…».
А уже, до зари,
Он вершит свой дежурный стожок…
Спят агностики, спят
Кафкианцы — не бдят.
Ко всему, оторвешь ли едва ль
От возлюбленных — их,
Разомлевших… живых…
А, в росе, неуемная сталь
Вжик да вжик, вжик да вжик —
Он к работе привык…

Я все чаще в сомненьях тону,
Ведь ему, так и знай,
Воли, ушлому, дай —
Он заставит стожками страну,
Неуемный старик…
Вжик да вжик, вжик да вжик —
За его пропотевшей спиной
Все отчетливей — на
Променаде… — видна
(Неизбежна?)
особа с косой…

Стон… молчание… крик…
Вжик да вжик, вжик да вжик…
И куда бы я, прям, ни спешил, —
Обжигая, в зрачки
Наплывают стожки,
Словно холмики свежих могил…